Ibland brukar ångesten rinna ut i orden jag skriver, men inte
nu. När jag inte kan sätta fingret på var ångesten kommer ifrån, då
stannar den kvar i bröstet och trycker. Det är inte en känsla jag
tycker om.
Jag är nervig och kan inte riktigt sitta still. Vill helst ut och
skrika eller springa. Springa vill jag göra, men det är för
sent.
Som jag nästan alltid skriver, så vill jag bort. Men det är ju
sant.
Jag mår bra när jag är borta. Eller ja, bättre iallafall. Jag orkar
inte med pressen här hemma.
Jag vill vara fri, här känner jag mig bara fängslad. Det kanske är
vanligt för tonåringar att känna så, men jag orkar inte med det.
inte nu. Paniken och ångesten river och biter för jämnan här hemma,
jag halkar efter med viktiga saker, och förblir på något vis fast i
tiden. Och fast jag tycker mycket om mina vovvar, så känner jag hur
dom blockerar mig. Jag kan inte bara åka iväg någon vecka hur som
helst pga hundarna, för mamma vill itne alltid ha hand om
dom.
Något som försvårar det hela är att (ja det låter fjolligt
egoistiskt osv) jag märker att dom tyr sig till mamma mer och mer
hela tiden, antagligen förr att hon nästan alltid, alltid är hemma,
men ändå.
Jag kan bara se det vovvarna inte har som min ängel hade.
Han var min.
Jag var hans.
Jag älskade han högst, och jag var den han tydde sig till, jag var
den han inte var rädd för.
Jag var den enda som visste vilka rörelser och vilken energi som
skrämde honom, och hur jag skulle göra för att undvika att skrämma
honom.
Och att jag var den som svek, för det var jag.. Det gör avsaknaden
av honom bara ännu större.
Jag är en värdelös människa.
Älskade ängel, jag saknar dig skyhögt, högre än något annat.
Än en gång rinner mina tårar för dig, kommer de någonsin
upphöra?
Nej, så länge jag måste andas på egen hand så kommer de inte att
göra det.